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洗手时，水流冲刷过指尖，血色便晕开成淡粉，转瞬即逝。
他盯着那抹颜色消散，恍惚间觉得自己的罪孽也被短暂地稀释了。
但疼痛不会。
疼痛是忠诚的，它从不背叛他。
每一次抓挠、每一道伤痕，都是确凿的证据，证明这副躯体尚且真实存在，证明他的痛苦并非幻觉。
有时候他甚至享受这种清晰的痛感——至少比那种无端袭来的窒息要好。
喉咙被扼住的滋味太抽象，而伤口是具体的、可触摸的。
他急需这种具象的摧残来抵消那些无形的东西。
他站在台上讲课，感觉自己的衬衫纽扣一颗颗崩开，那些伤疤像想要逃走的蜈蚣般蠕动爬出。
台下学生依旧低头记笔记，没人抬头。
批改作业到深夜，那种熟悉的窒息感又来了。
姜岛泽松开领带，手指不自觉地攀上脖颈。
仿佛有双无形的手正掐着他的喉咙，力度刚好让他能呼吸却又永远不够。
中性笔从指间滑落，在桌面上滚出沉闷的声响。
他盯着自己颤抖的手指，突然很想看看它们掐进皮肤里会留下怎样的淤青。
作业本摆放得乱七八糟。
他没来得及收拾办公桌，径直走向卫生间。
镜子前，他慢条斯理地解开衬衫纽扣。
布料摩擦过伤口，带来一阵细微的刺痛，他连眉头都没皱一下。
镜中的男人苍白、瘦削，锁骨下方交错着新旧不一的红痕，有些已经结痂，有些还泛着湿润的血光。
他伸手按了按其中一道，指尖立刻沾上黏腻的触感。
“真恶心。”
那句评价不知是在说伤口，还是自己。
空无一人的教学楼卫生间里，他盯着那些不雅观的伤口，莫名感到一阵荒谬的愤怒。
为什么没人发现？为什么没人撕开他的伪装？难道他的痛苦就这么不值一提，连被质疑的资格都没有？
就这样吧，就算外表再怎么完好，反正里面都已经烂掉了。
办公室的灯管发出细微的嗡鸣，宛如一只困在玻璃罩里反复碰壁的蜜蜂。
温晚池揉了揉太阳穴，将批改到一半的作文本合上。
窗外的雨已经下了整整一天，潮湿的空气里弥漫着纸张和墨水的气味。
她看了一眼时间——晚上九点四十七分，教学楼里应该只剩下值班的保安和她了。
温晚池伸了个懒腰，正准备收拾东西离开，忽然听到走廊尽头传来一声闷响，像是有什么重物倒地的声音。
当中携带着压抑的喘息。
于是想也没想，提起办公桌上的包就往那个方向奔去。
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